summertime

Capítulo 3: no importan los resultados, lo que importan son las ganas

hubo una vez, que eran cuatro en la casa. francesita, cuánto te extrañamos, cuánto nos acordamos de tu creme brulée, de tu política, de tus canciones y tu bicicleta voladora. aquella noche, retozaban todas ellas en la terraza. el calor rompía el aire, la pelopincho casi vacía, nunca redonda, siempre deforme. las plantas todavía no todas muertas. la ropa, esperando secarse, podía haber pasado hasta una semana allí, tomando el olor de cada día: el lunes asado, el martes lluvia, el miércoles granizo, el jueves viento con cenizas, el viernes de nuevo asado y...

-che, alguien vió mi jean, mi remera verde a rayas, mi musculosa gris y mi bata floreada?

-(ojalá se hayan afanado la bata floreada de la soga) está todo tendido, me parece, en la terraza...

y ahí estaban las cuatro, maría con la guitarra, todojunto con el maní, cherry con la cerveza y la francesita con la cámara, registrando lo que -todavía no sabían- sería un momento histórico para la liberación femenina (¿femenina? la liberacíón será inter-trans-homo-heterosex o no será, qué va).

las versiones sobre el nacimiento del "Frente de Mujeres Libertarias Consecuentes con sus Ganas" (aka Fre.Mu.Li. C.G.) son disímiles, y el campo popular ha hecho de cada una de ellas un mito de fundación, reconocidos todos por el frente en cuestión.

podrá decirse que la francesita, cherry, maría y todojunto compartían esa noche algunos moretones, producto de su batalla interminable con el des-amor. lo aceptan, y con orgullo. podrá decirse, también, que estaban despechadas. lo niegan rotundamente. deberá decirse, en verdad, que esas cuatro mujeres esa noche se convirtieron en una, que sus desengaños convergieron en un mágico ritual sanador, alimentado por la cerveza y el maní salado, y que con las patas en el agua supieron que era necesario fundar algo nuevo. que no importaban los moretones, que no importaban los resultados, proclamaron, que a las ganas hay que serles consecuentes, carajo, que este mundo es aburrido si no hay riesgo, que los que se asustan construyan castillos en el aire, que nosotras no le tenemos miedo a la tierra, ni a los monstruos, ni a los hombres malditos que tanto nos gustan, ni al amor más doloroso que clava sus sagradas espinas en nuestros estómagos,  que tampoco le tememos a las tormentas que inundan nuestra casa, que se la lleven al río si así lo quieren, que nosotras iremos con ella, nadaremos lastimadas o relucientes, con el rimel corrido o con los brillantes puestos, pero que nadaremos, que nadie dude de que nadaremos hasta que las olas se den por vencidas.

la casa inundada por el agua turbia de la pelopincho sin forma, impregnadas sus paredes de la humedad sofocante del verano en buenos aires, se convirtió esa noche en la flamante sede fundacional de un movimiento de masas. la regional San Telmo fue pionera en consignas de lucha, en panfletos libertarios, en graffities combativos, en stickers rebeldes, en creatividad gráfica al servicio de la pelea antipatriarcal. todavía no tomaron las armas, dicen, pero yo no les creo. toman las armas cada día, cuando en su espejo admiran sus bigotes, cuando se depilan delante de toto, y mucho más, cuando no lo hacen. cuando le golpean fuerte a las paredes, hasta hacer sangrar sus puños. subite al ring de las palabras si sos tan ruda, cherry bomb, grita todojunto. y con razón. enseñame una de tus canciones combativas, maría, que quiero exorcizar las palabras malas que habitan okupan mi panza. 

como sea, la que se cae se levanta. y no teme: arremete. arremente contra este mundo desganado, inconsecuente, hipócrita y cobarde.

seremos millones, y venceremos. cuando el fremuli avanza el patriarcado retrocede. ni un paso atrás.